Le storie immaginate

Non chiedermi dell’inizio o della fine, che non saprei.

Nè il colore preciso, ignoro il mio.

pensavo di essere bianco ed il bianco mi donava, si adattava a tutto.

Ora sono giallo, verde, azzurro, viola.

Sono quella che vuoi fuori da questo groviglio.

Ma ci vogliono mani pazienti per compiere il miracolo

e occhi buoni capaci di distinguere i colori e le vie.

Il groviglio è per i coraggiosi stolti.

Come me.